Fabio Franzin

‘A piòpa

Sentà te ‘na panchina del parco

varde chea piòpa piantàdha tel

cortìo dea scuòea elementare,

chea piòpa granda fa un paeàzh

la varde te ‘sta zornàdha trista

de novembre, trista de nùvoeo,

sì, ma anca pa’sta crisi che no’

se sfanta, dopo un àno e mèdho

da cassaintegrà, el lavoro sparìo

parfìn dai pensieri, daa speranza.

La varde, chea scoa de rame nude,

de scarabòci neri contro ‘l griso.

Sol là in alt, là in ponta – squasi

‘na corona, un penàzh rìdicoeo,

come un schèetro col peruchìn –

‘ncora tute quante tacàdhe ‘e fòjie.

Te ‘sta piòpa vede scrit ‘a realtà:

nissùn ‘utùno, nissùn inverno mai

spòjia chi che l’é ‘rivà in zhima

aa scàea, al nido colmo de schèi,

nissùna fòjia se stacarà ‘a cascar

tel paltàn, te ‘na pòcia de aqua

slòzha, sghinzhàdha dai schiti,

schinzhàdha dai pie, daa storia.

Il pioppo

Seduto su una panchina del parco / guardo quel pioppo svettante nel /cortile della scuola elementare, / quel pioppo imponente come un palazzo / lo guardo in questa giornata triste / di novembre, triste di temporale, / sì, ma anche per questa crisi che non / passa, dopo un anno e mezzo / da cassintegrato, il lavoro sparito / persino dal pensiero, dalla speranza. / La guardo, quella ramazza / di scarabocchi neri contro il grigio. / Solo là in alto, là in punta – quasi / una corona, un pennacchio ridicolo, / come uno scheletro col parrucchino – / ancora tutte quante appese le foglie./ In questo pioppo vedo inscritta la realtà: / nessun autunno, nessun inverno mai / spoglia chi si è arrampicato in cima / alla scala, al nido ricolmo di soldi, / nessuna foglia si staccherà a cadere / nel fango, in una pozzanghera d’acqua / torbida, lordata dal guano, /calpestata dai passi, dalla storia.

Andrea Ponso

Inediti 2005


Tra la serra e l'ossido dei recinti, come a due passi
lo strappo soffice della selvaggina: così, ad ogni fronte
piegata nella luce dovrà accostarsi un retro idiomatico,
lo sporco dei dialetti. Accudire la cuccia dolce
di una lingua di concime - le terga insanguinate
della morte, il ventre folto delle nascite,
il selciato dei fossi.

***

I lombi ancora caldi, appoggiati al portone, la siepe divelta
da una furia naturale. Ti scosti, rientriamo: la luce è spenta
ma la corteccia brucia ancora. Le impronte stanno ferme
per dire la ferocia di una furia passata. Le mani ormai sono altro,
appartengono a una limpidezza senza risorse, ad un nodo
allentato, alla calma del mai finito.

DIALECTALES

- - - - - - - - - - - - - - - -

Franca Grisoni

............Ma chel saur...


Ma chel saur de persec
che sirche quand che sgagne
ma ‘ndo so nada a töl
se ‘l cate mia ‘ndel fröt.
E chesti chí i è persec
e i è de chei madür
e i gha en bel udur
ma cate mia ‘l saur
isé, proprio de persec,
e sé che ‘l sgusula
e ‘l sponzi sö le sguanze
ma l’è che ‘l sa mia asé
e ‘l resta ‘npo pö ‘ndré
de chèl che gho ‘n ment mé.

.....................Da : La böba, 1986.

Alberto Pellegatta

Primo Premio Biennale Cetonaverde Poesia – Prima edizione:

Si abbandona, senza peso né anima

all’acqua acrilica.

Fa il morto, mentre lo sfondo

ignora carpe e gatti, si sgonfia

e queste sponde inalano

un paesaggio di ossido e stelle

(dalla piscina al bosco, alla camera da letto, amore)

Così affonda nel corpo naturale

e il verde gli entra in circolo,

scivoloso e segreto.

Le scale sforano nel prato musicale

e il sole non serve più a niente.

Il canto, inquieto, segue una grammatica

primitiva, vegetale.

Questo progetto non prevede viali

né quadranti, né metropolitane

ma orizzonti allergici e luci elastiche.

Tiziana Colusso

a nuoto nel vuoto
(ined.)

I.

poi tutto finalmente è vanità o forse vacuità - vanitas, vacuum,
elogio della rinuncia, della rarefazione – tutto è una salubre
cerimonia degli addii dal troppo pieno di pensieri valigie incontri
materia del mondo – inavvertito i microcefali terrestri si rarefa l’universo
come una torta troppo lievitata, le molecole fuggono le une dalle altre,
esponenziali, si fa spazio al respiro nel vuoto che quietamente inesorabile
spartisce gli elettroni, le pagine, le occasioni

[…]

IV.

E falta il gorgoglio liquido delle vasche blu verdi arancio nel jardin
de la Grande Mosquée, acque che immagino mormorare
in español, nonostante l’ubicazione parigina, memorie moresche
dell’Alhambra forse, ou bien mémoires involontaires di un linguismo biologico
più che logico: la voz de l’agua, corriente su las silabas rotundas
de la lengua española e sui ciottoli ruvidi e insieme dolci di una lingua araba
trasognata in antichi conversari amorosi proprio qui, à Paris,
ma ora tutto questo non importa più, nel sogno un dettaglio soltanto
diventa gigante: ed è l’assenza struggente dell’acqua, que falta de murmurar
in queste vasche incrostate, per risparmio o pigrizia chissà o fine di stagione
(non sembra, ma ottobre appesantisce già le foglie) e il volo liquido
s’arresta senza più slancio a bordo vasca, si ripiega il sogno
come ali di un pavone che da millenni oramai ha rinunciato alla danza
del volo, sospeso tra la materia vivente
d’uccello e la materia morta di statua, in attesa di un’autorizzazione
a decollare.

DIALECTALES

- - - - - - - - - - - - - - - - -