D’estate qua è ’n deserto sterminato
in cui puro la Morte ce sta a stento
e je ce rode er culo pur’ ar vento,
qu’e du’ vòrte che ss’arza a ddacce fiato.
A ’n tratto pare tutto ’n po’ ppiù bbianco
er marmo acceca, l’aria pare foco…
solo de sera se respira ’n poco
quanno che ’r sole cala rosso e stanco.
Ma poi ariva la notte: che gran cosa!
De stelle bbrilla tutto er cimmitero:
pareno bbuci sopra ’n velo nero
che ccopre ’na distesa lumminosa.
E a sta’ ccosì, de fronte all’assoluto,
t’aricordi che ’n semo che ’no sputo.
Autunno
L’autunno te n’accorgi che è d’attorno
perché la sera dura ppiù dder giorno
e all’arberi, che pperdeno le foje,
je restano le bbraccia tutte spoje.
Ma qua ce stanno puro l’arberacci
che nun se fanno mai spojà’ li bbracci,
che pe’ ppremura o ppe’ mmalinconia
nu’ spargono le foje pe’ la via.
’Sti arberi, che svettano puntuti,
so’ ccome ’r camposanto che sse tiene
tutta la ggente che qua ddentro viene
senza più la speranza d’annà’ vvia.
Ce aricorda così, co’ sta malia,
ch’âmo da finì’ all’arberi pizzuti.
I sonetti der Corvaccio (La camera verde, 2012)
