Magrelli

[Tre inediti]

                    1. Gabbiani, dunque

La poesia e la fogna, due problemi mai disgiunti

Eugenio Montale  

Ho fatto male a dirne tanto male
e per questo si vendicano.
Scesi dall’alto dei loro tramonti
vengono a pascolare davanti al mio portone.

Mangiano l’immondizia
l’unica pianta che cresce in città,
nella nostra città,
un rampicante che cresce già morto
e adesso nutre il popolo dei cieli.

Prendevo in giro il Kitsch:
mi ritrovo gli zombie sotto casa.

                   2. Sunt lacrimae rerum

È specialmente nel pianto
che l’anima manifesta
la sua presenza

Somiglia all’acqua
che spegne gli incendi.
Invece è l’opposto – cauterio.
Quando il dolore tracima,
allora, contro l’acqua, serve fuoco.
E il pianto è questo:
merca, marchio rovente, fumo
che sale dalla pelle a sigillare
(per quanto?) la ferita.

                   3. Ego humus

Ogni tanto mi telefona il mio amico malato.
Dovrei dire piuttosto “un” mio amico malato,
visto che non è il solo.
Ma lui è diverso dagli altri,
è “il mio amico malato”.
Da quanto lo conosco? Non ne ho idea.
È un poeta, e abbiamo letto spesso insieme.
Quando? Venti anni fa?
Facciamo pure trenta – mezza vita.
E lui, nel frattempo, ammalatosi,
ha cominciato a chiamarmi, ogni tanto.
Rispondo sempre, ovunque.
Resto a sentirlo a lungo;
resto a sentirmi a lungo.
Se lui è malato, io che cosa sono?
Perché mi cerchi?
Per ricordarmi che anch’io sono malato?
Non come te, ma quasi, dolce
mia ombra sfregiata.

                                                                               (2015)

http://www.leparoleelecose.it/?p=21218

Di Palmo

Adesso ti xe un albero, papà,

uno de quei alberi

che no gà più bisogno de niente:

basta un fià de vento

un fià de piova

per viver na vita piena de sgrìsoli,

de usignoli che se sgola

Le fogie gà la to vose

e co s'ciopa el temporal

ti te risciàri co i lampi

ti te imboressi co i toni.

Adesso ti xe un albero, papà,

uno de quei alberi che te faseva ombra

nel giardin de l'ospissio

quando mi o i me fradèi

te portavimo Zito, ingobìo,

co la carossèa, apena sta istà.

Adesso ti xe un albero, papà,

un albero grando

sensa nome

dove le seleghete va a ripararse

quando ghe xe vento

e la vita se desmèntega de la vita

e mi me desmèntego

che no ti ghe xe più.

Laura Pugno

Di bianco in bianco                         

ritorna,

dove non c’è stagione ma solo inverno,

sceglie sul greto del fiume

la sua forma

di bianco in bianco, e a volte

lacerando

*

prende anni, poi accade,

lo vedi in questa mattina di dicembre,

guardi e guarderai,

poi la sciarpa e le braccia che gelano. Nessuno

è sceso sulle piste,

c’è nebbia fino alle forme più piccole, il disgelo

*

in calma

compi tutti i gesti,

ricordi chi hai visto nel compierli

è tanto tempo,

da tanto tempo accade,

le loro mani sono passate nelle tue, i loro capelli

*

dov’era il bianco sulle dita,

o tra le clavicole

la pelle più chiara. Andranno avanti,

si farà sera

una volta e un’altra, le notti in cucina

e tutto quello che è animale è

vivo, è vivo

Albinati

Acciaio e oro

Mentre picchietto sulla tastiera luccica al mio polso

il Rolex acciaio e oro di mio nonno, il fascio

suicida. Le ore vi sono quasi illeggibili.

Era allacciato al suo, di polso, quando precipitò

nella tromba delle scale dal corrimano nero

e luttuoso come la sua fede politica:

i cui valori in definitiva, più che crederci

con convinzione razionale, egli incarnava

per una questione di nervi, uno scatto di umore

in fondo al suo cuore oscuro e torturato.

Sei piani di volo. Nessuno vide, però il tonfo

quello fu avvertito in ogni interno.

All’urto nel buio sottoscala

si frantumarono i fragili congegni

dell’orologio e gli organi dell’uomo che lo aveva indosso.

Oggi un artigiano esoso, attingendo a una scorta

di ricambi e rotelle fuori produzione

lo ha fatto ripartire, il Rolex, me l’ha restituito

tenendoci di persona a stringermelo al polso

come il bracciale ad un forzato:

e mentre lavoro le sue lancette vedove

girano sul quadrante cercandovi invano

le tracce delle ore cancellate.

Eugenio De Signoribus

CAMPO H

nell’ontaneto impietrito

sotto una lana di foglie

ogni fianco è sfinito

è qui la stele bianca

bianca d’ogni altro indizio!

– Non v’ho cercato!

Non cercatemi! –

pare salga uno sdegno…

– Làsciati toccare, pietra,

sponda di penitenza!

siamo qui per un pegno,

snodo di resistenza!... – 

CAMPO K

il tuo sguardo non pare di riposo

sotto l’opaco cielo che distilla

una pena che nella mente vive

come una vena ignota e insoffocata

la coltre dei sassi grigiolividi

protegge l’imperfetto del tuo suolo

e forse non ha requie l’interdetto,

il tabù del nome, la vergogna

di non essere a posto in nessun posto

(permanente l’ingiuria di radice…)

la lettera discosta e irreparata

alla sorte dell’acqua ormai imminente

ripete che il tuo lume intermittente

va nella piega umana desolata

Soglie praghesi, 2009-2011, “Nuova Corrente” 150 - 2012, inédit en volume

Enio Sartori

CANTO VII

Nota d’anguana (apparizione)

Nina nana nota

d'anguana, canto

che incanta

divina moina

nenia che ninola

vose de strìa

lengua rufiana

stràviame via

Sguissa dal bojo

pì sconto pì fondo

sagoma e vampa

in dansa imbriaga

oh, la voja

el morbìn

de vardarla

de tocarla

almanco ‘na volta

E la va la passa rente

e la va la passa oltra

fala cantare ma làssela ‘ndar

E la va la passa rento

e mi vo mi vo de onda

fala dansare ma làssela ‘ndar

Sbianca la luna sbianca la lana

salta ne l’aria in dansa imbriaga

l’onda scontorna in magica forma

passo felpà par fata de fià

Rit. E la va la passa rente…

E la va la passa rento

e la va la va nel vento

fala cantare ma lassela ‘ndar

Nina nana, nota d’anguana,

canto che incanta…

CANTO IX

Tiketetanda (danza)

Sbima la pora fiola

e la s’inviscia in memoria

sbiansa sgiossa e sfassa

e strassa la va de là

sguissa la siora bissa

rento la sfesa del tempo

strussia supia e schissa

e sbrissia bissa invissià

bissa la basilissa reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

bissa la basilissa reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

Scatija l’erba sfila e va in saliva

la bissia la se indrissa va in faliva

descalsa la va in dansa la va in piova

s’intorcola ne l’aqua e la se smola

e la va de là col vento la va ne l’aria

sirena melusina ninfa anguana

Sbima la pora fiola

e la s’inviscia in memoria

sbrissia sgiossa e sguassa

e smissia inboressà

sguissa la siora bissa

rento la sfesa del tempo

strussia supia e schissa

e sbrissia in bissa secà

bissa la basilissa reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

bissa la basilissa reithia ritiè

anda tiketetanda Tita Tela Tita Te

Rit. Scatija l’erba sfila e va in saliva

e strupia e supia e schissa la ze

schissà e spirità

Graziano Graziani

Estate


D’estate qua è ’n deserto sterminato
in cui puro la Morte ce sta a stento
e je ce rode er culo pur’ ar vento,
qu’e du’ vòrte che ss’arza a ddacce fiato.

 A ’n tratto pare tutto ’n po’ ppiù bbianco
er marmo acceca, l’aria pare foco…
solo de sera se respira ’n poco
quanno che ’r sole cala rosso e stanco.

Ma poi ariva la notte: che gran cosa!
De stelle bbrilla tutto er cimmitero:
pareno bbuci sopra ’n velo nero
che ccopre ’na distesa lumminosa.
E a sta’ ccosì, de fronte all’assoluto,
t’aricordi che ’n semo che ’no sputo.



 Autunno


L’autunno te n’accorgi che è d’attorno
perché la sera dura ppiù dder giorno
e all’arberi, che pperdeno le foje,
je restano le bbraccia tutte spoje.

Ma qua ce stanno puro l’arberacci
che nun se fanno mai spojà’ li bbracci,
che pe’ ppremura o ppe’ mmalinconia
nu’ spargono le foje pe’ la via.

’Sti arberi, che svettano puntuti,
so’ ccome ’r camposanto che sse tiene
tutta la ggente che qua ddentro viene

senza più la speranza d’annà’ vvia.
Ce aricorda così, co’ sta malia,
ch’âmo da finì’ all’arberi pizzuti.

I sonetti der Corvaccio (La camera verde, 2012)

 

Bojon – bon ton

Qua – se sente ’l siénsio de a tera:

so e sópe pena arae, so ’l scravasson

drento ’l scuro de a sera, vanti note;

se sente, e no se vede, osei che siga

e raganee che sbrómboea drio i fossi;

e fassine de fen, robinie a sbari,

tèse e graneri pieni de sorprese:

de robe vèce, de piti, de noni,

de ruji da giustar, conéji, ochi,

pajon, maragoete, gnari e piàvoi –

ponari, narabòtoi e bissaòrboe:

tuto, che par che altro ancùo no ocora;

e invesse, tornaremo al ben de a tera:

rancuraremo pomidori in orto,

vangando do gombine – sensa pressa;

co a fiacheta, ndaremo drio ’l musseto

tacà ’l careto – come de na volta:

parché, nialtri, a strada a ghémo persa –

sóeo e bestie e ne pol compagnar casa,

imbriaghi de incensi e de “progressi”.

DIALECTALES

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Michele Sovente

Mihi sunt

Brachia mihi sunt oculi

tango et video albas

per aquas alas, caudas

paulatim in somno

obscuras fenestras

sentio mea nubila

ac vincula, rami mihi

sunt vertebrae, igitur

movent me particulae

lucis submersae, fluxae

me radunt pustulae

meque abradunt ungulae,

miliens incensa mihi

folia sunt in limite.

Aves

Cum avibus aves

aethera dividunt, luces

cupidinisque per alas

hieme et vere ferentes.

Suas poenas, sua itinera

in ventorum nequitia,

diutius quam ianuae limosae

stridentes, avibus

aves sub noctem suaves

enarrant subtiliter.

. . . . . . . . . . . . . . Cumae, Marsilio poesia, 1998.

Fabio Franzin

‘A piòpa

Sentà te ‘na panchina del parco

varde chea piòpa piantàdha tel

cortìo dea scuòea elementare,

chea piòpa granda fa un paeàzh

la varde te ‘sta zornàdha trista

de novembre, trista de nùvoeo,

sì, ma anca pa’sta crisi che no’

se sfanta, dopo un àno e mèdho

da cassaintegrà, el lavoro sparìo

parfìn dai pensieri, daa speranza.

La varde, chea scoa de rame nude,

de scarabòci neri contro ‘l griso.

Sol là in alt, là in ponta – squasi

‘na corona, un penàzh rìdicoeo,

come un schèetro col peruchìn –

‘ncora tute quante tacàdhe ‘e fòjie.

Te ‘sta piòpa vede scrit ‘a realtà:

nissùn ‘utùno, nissùn inverno mai

spòjia chi che l’é ‘rivà in zhima

aa scàea, al nido colmo de schèi,

nissùna fòjia se stacarà ‘a cascar

tel paltàn, te ‘na pòcia de aqua

slòzha, sghinzhàdha dai schiti,

schinzhàdha dai pie, daa storia.

Il pioppo

Seduto su una panchina del parco / guardo quel pioppo svettante nel /cortile della scuola elementare, / quel pioppo imponente come un palazzo / lo guardo in questa giornata triste / di novembre, triste di temporale, / sì, ma anche per questa crisi che non / passa, dopo un anno e mezzo / da cassintegrato, il lavoro sparito / persino dal pensiero, dalla speranza. / La guardo, quella ramazza / di scarabocchi neri contro il grigio. / Solo là in alto, là in punta – quasi / una corona, un pennacchio ridicolo, / come uno scheletro col parrucchino – / ancora tutte quante appese le foglie./ In questo pioppo vedo inscritta la realtà: / nessun autunno, nessun inverno mai / spoglia chi si è arrampicato in cima / alla scala, al nido ricolmo di soldi, / nessuna foglia si staccherà a cadere / nel fango, in una pozzanghera d’acqua / torbida, lordata dal guano, /calpestata dai passi, dalla storia.

Andrea Ponso

Inediti 2005


Tra la serra e l'ossido dei recinti, come a due passi
lo strappo soffice della selvaggina: così, ad ogni fronte
piegata nella luce dovrà accostarsi un retro idiomatico,
lo sporco dei dialetti. Accudire la cuccia dolce
di una lingua di concime - le terga insanguinate
della morte, il ventre folto delle nascite,
il selciato dei fossi.

***

I lombi ancora caldi, appoggiati al portone, la siepe divelta
da una furia naturale. Ti scosti, rientriamo: la luce è spenta
ma la corteccia brucia ancora. Le impronte stanno ferme
per dire la ferocia di una furia passata. Le mani ormai sono altro,
appartengono a una limpidezza senza risorse, ad un nodo
allentato, alla calma del mai finito.

DIALECTALES

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Franca Grisoni

............Ma chel saur...


Ma chel saur de persec
che sirche quand che sgagne
ma ‘ndo so nada a töl
se ‘l cate mia ‘ndel fröt.
E chesti chí i è persec
e i è de chei madür
e i gha en bel udur
ma cate mia ‘l saur
isé, proprio de persec,
e sé che ‘l sgusula
e ‘l sponzi sö le sguanze
ma l’è che ‘l sa mia asé
e ‘l resta ‘npo pö ‘ndré
de chèl che gho ‘n ment mé.

.....................Da : La böba, 1986.

Alberto Pellegatta

Primo Premio Biennale Cetonaverde Poesia – Prima edizione:

Si abbandona, senza peso né anima

all’acqua acrilica.

Fa il morto, mentre lo sfondo

ignora carpe e gatti, si sgonfia

e queste sponde inalano

un paesaggio di ossido e stelle

(dalla piscina al bosco, alla camera da letto, amore)

Così affonda nel corpo naturale

e il verde gli entra in circolo,

scivoloso e segreto.

Le scale sforano nel prato musicale

e il sole non serve più a niente.

Il canto, inquieto, segue una grammatica

primitiva, vegetale.

Questo progetto non prevede viali

né quadranti, né metropolitane

ma orizzonti allergici e luci elastiche.

Tiziana Colusso

a nuoto nel vuoto
(ined.)

I.

poi tutto finalmente è vanità o forse vacuità - vanitas, vacuum,
elogio della rinuncia, della rarefazione – tutto è una salubre
cerimonia degli addii dal troppo pieno di pensieri valigie incontri
materia del mondo – inavvertito i microcefali terrestri si rarefa l’universo
come una torta troppo lievitata, le molecole fuggono le une dalle altre,
esponenziali, si fa spazio al respiro nel vuoto che quietamente inesorabile
spartisce gli elettroni, le pagine, le occasioni

[…]

IV.

E falta il gorgoglio liquido delle vasche blu verdi arancio nel jardin
de la Grande Mosquée, acque che immagino mormorare
in español, nonostante l’ubicazione parigina, memorie moresche
dell’Alhambra forse, ou bien mémoires involontaires di un linguismo biologico
più che logico: la voz de l’agua, corriente su las silabas rotundas
de la lengua española e sui ciottoli ruvidi e insieme dolci di una lingua araba
trasognata in antichi conversari amorosi proprio qui, à Paris,
ma ora tutto questo non importa più, nel sogno un dettaglio soltanto
diventa gigante: ed è l’assenza struggente dell’acqua, que falta de murmurar
in queste vasche incrostate, per risparmio o pigrizia chissà o fine di stagione
(non sembra, ma ottobre appesantisce già le foglie) e il volo liquido
s’arresta senza più slancio a bordo vasca, si ripiega il sogno
come ali di un pavone che da millenni oramai ha rinunciato alla danza
del volo, sospeso tra la materia vivente
d’uccello e la materia morta di statua, in attesa di un’autorizzazione
a decollare.

DIALECTALES

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Ernesto Calzavara

Se no ghe fusse

El can camina sui sassi.
Se no ghe fusse el can
che sta tra mi e i sassi
no capirìa sto mondo
no capirìa.

I pessi noa ne l’aqua
l’aqua passa dai pessi
i osei svola ne l’aria
l’aria passa fra lori…
Se no ghe fusse i pessi
se no ghe fusse i osei
tra l’aqua e mi
tra l’aria e mi
no podarìa vìvar qua
no podarìa.

Se no ghe fusse bestie
in mezo a sto deserto
no ghe starìa
no ghe starìa.



, , , , , , , , , , , , , , ,,,,,,, , , Da : Analfabeto (1979)

A. Anedda, inédits

Attitos

In logudorese *attitos* sono i lamenti funebri. Forse dal latino adtitiare:
attizzare (spesso la vendetta dei parenti in caso di morte violenta) forse
da attitu, termine onomatopeico: imitazione del singhiozzo. S'attitadora è
colei che piange il morto.
Questa limba, come viene giustamente chiamato un linguaggio che non è
un dialetto, è affiorata in un momento in cui il dolore mi sembrava
indicibile in italiano. Non si tratta tuttavia di un logudorese "puro" ma
attraversato da memorie diverse: campidanesi e corse, catalane e galluresi.
Mi sono accorta passando e traducendo da una lingua all'altra quanto l'una
ammaestrasse l'altra e viceversa, per sottrazione. (A.A.)

I
Tòrrami a fizu tuo
terra bestia 'e nieddu
cara 'e proya. Mi giamat
ma tue ses corfu 'e bistrale.
Eo non podo respondere
prena de ludu e ispina.

Restituiscimi tuo figlio
terra nero-vestita,
viso di pioggia. Mi chiama
ma tu sei colpo di scure.
Io non posso rispondere
piena di fango e spina.

II

A bides, candela, ite ruina
in donzi cosa ki non a' prus toccadu
in sos ferros de tundere arrimados.
Forrògo i' sa chisina
serro a mesu sa janna
ma tue a l'intendes s'anghelu ki énit
e sedet a su foghu cun sos canes.
S'isposu tuo non bi torrat, narat
est in su baùle.
Tando làssami drommire
a laras i' supra 'e sa linna
finzas a sa missa manna 'e Pasca
nostra sennora de lughe post'i'rughe.

Tu lo vedi candela quanta rovina
nelle le cose che non ha toccato
quante forbici per tosare arrugginite.
Frugo dentro la cenere
lascio la porta socchiusa.
Ma tu lo senti l'angelo che viene
e siede con i cani al focolare
Lui non torna, dice
è nella bara.
Allora lasciami dormire
la bocca contro il legno
fino alla messa grande di Pasqua
nostra signora di luce crocifissa.

III

A s'albeschida hat serradu sos ocros
hat disigiadu inbanu
cun s'abbòghinu mudu.
Tue istentas a benner, bentu
sa cara sua de mortu
est foza firma e fria.
Eo cherzo istare sola cun isse
suzzende su venenu
ki m'est abbarradu i'su coro.

All'alba ha chiuso gli occhi
inutilmente ha desiderato
dentro il suo grido muto.
Arrivi tardi vento
il suo viso di morto
è una foglia fredda e ferma
Voglio restare sola con lui
e succhiargli il veleno
che mi è rimasto dentro.

IV

Est chena boghe,
non narat prus: « Andemas".
Zìrriat comente unu gessu
ki pigat a sos dentes.
Hat intesu sa morte
colàndeli unu ferru ruju
tra s'urigra e sa mentes
po ghissare dolore
a kie non podet sanare.

Ora non dice più
"Andiamo". Non ha voce
Stride come il gesso
che fa brivido ai denti.
Ha sentito la morte
passargli un filo arroventato
tra la tempia e l'orecchio
per sprecare dolore.
a chi non può guarire

V

Est i'mes'e istrangios
in s'inferru de sas animas
rudes. Mudit
ma nemos respondet
ca est a casticu nostru
ki nos bolen' intundu
cun d-una boche 'e proya
intr'e sa gula.

Sta tra gente straniera
nell'inferno delle anime
incompiute. Parla
ma nessuno risponde
perché è il nostro castigo
che ci volino intorno
con voce di pioggia
nella gola.

VI

S'anima che falat
a cad'ammentu
in intròsigu 'e petras
s'inniedigat che s' anzone
cottu sutt'e chisina

L'anima scende
a ogni memoria
in un girone di pietre
scurisce con l'agnello
cotto sotto la cenere.

VII

li kerìa colare un'ispùgnia 'e ferru in su pettus
lu ferrer a samben che a unu gristos
po mi lu parrer che torradu vivu

volevo passargli una spugna di ferro sopra il petto
ferirlo a sangue come un cristo
per fingerlo risorto

VIII

Como sa vida est lena. S'erva
non tràchidat, non brugiat su mare.
S'avrina mi cossumat, sa janna zìrriat
sa linna est un astru de dolore.
Luntana es' sa terra
a ue s'isposu est partidu.
Sos trastes faghen' drinnire
sos ammentos su sorighe ròsigat
ki paret un' astula de àstragu.
Ahi s'isposu, manta de iscurìu
e deo berbeche agrestada.
Cantat in custa soledade
su beranu in Logudoro.

Ora la vita è lenta. L'erba
non crepita, il mare non brucia
Il vento gelato mi consuma, la porta stride
il legno è stella di dolore
Lontana è la terra dove lo sposo è partito
gli attrezzi fanno tinnire la memoria
il topo rode come scaglia di gelo.
Ahi sposo, manto di buio
e io pecora inselvatichita.
Canta in questa solitudine
la primavera in Logudoro.

Paolo Bertolani, Die, "Dire", ed. Diabasis 1998

'E pavaìne

'E pavaìne stige
che site la sguìge
drent'a l'àigua lissa,
l'ómbia fissa ch'la ven
dai arbi verdi squasi sensa fin:
lensèi fati per noi ca stémo sóto...

Ma 'e pavaìne e l'ómbia e l'àigua quéta
la file solamente drento me
setà chì da me,
distante pu che 'a luna
de quélo c'ho ito - e da te.